MAIS CEDO OU MAIS TARDE...

Só se deu conta da gravidade da situação quando, em pleno fim de tarde de uma normal terça-feira, debruçado na micro-varanda de seu apartamento, escutou seu próprio pensamento como se fosse num rádio: “Essas benditas ondas nunca vão quebrar...”
Estava contemplando, sem ver, as montanhas que cercam a cidade: enormes ondas verdes que se erguem mas não completam a ação. Daí, para uma sensação estranhamente nostálgica, foi mais rápido que adolescente na zona. Afinal, havia saído do Rio por opção. Já não agüentava o trânsito e tudo mais que envolve o adorável pesadelo carioca. Os amigos estranharam mas ele não se comoveu. “Não tá dando mais nem pra ir à praia. Então... Têve bom!”.

Mas, passados mais de vinte anos, em qualquer chance, ia à praia; nordestinas, capixabas, etc. E, naquela varanda, naquele momento, estava descobrindo que não era a mesma coisa. Criado no Leme assimilou, e agora revivia, pequenos e importantes detalhes ignorados pelos que de lá não são: mar forte, onda boa? Mais pro final, no Leme. Ondas firmes e mais constantes? Do posto 2 e meio ao 4. Daí em diante, “piscininha”...
Época de ressaca, o limo que aparece na laje de concreto é o escorregador perfeito para cair n’água... De peito!
Pranchinha de madeira: Mediterrânea ou Oceânica? A Mediterrânea é mais rápida. A Oceânica é mais estável. E por aí afora.

Para ver o Cristo, tinha que nadar pra depois da arrebentação. Mais frio na barriga do que na água. Tudo totalmente compensado, na volta, pela emoção, orgulho e a procura imediata de algum garoto mais novo para a inevitável provocação: “E aí? Já viu o Cristo?”.
Hoje, basta andar até a beira e olhar acima dos prédios. Ele continua lá. Só que sem aventura (ou com muito mais, depende do ponto de vista...).

No lugar do tchaca-tchaca-tchaca da matraca do vendedor de biscoitos, além do inconfundível ruído dos pés afundando na areia fina, escuta de uma Kombi velha cheia de caixas de som: “Suuuperrrmerrrcado Castorrrr!!! Rrrroendo os preços para vocêêê!!!”
E as ondas continuam sem quebrar. É... Tá complicado.

Quando a toalha vermelha aparece pendurada na janela é hora do almoço. Quem quer, vai. Depois que a toalha é retirada, babau. Quem foi, foi. Quem não foi nem adianta pedir. Códigos exercitados com a genial simplicidade da era pré-celular quando o chique era ir pra praia portando, no máximo, sandália havaiana, dinheirinho pro mate com limão preso no lado da sunga e olhe lá!

A forte maresia do fim do dia foi substituída pela Dama da Noite. Não dessas que vocês estão pensando e sim do perfume da árvore que leva esse nome. Até porque essas outras damas da noite são as mesmas em qualquer lugar - pensava tentando fugir do assunto. Mas não teve jeito. Estava remoendo antigos cheiros, visões e sensações que as buzinas, apitos ou apelos quaisquer não conseguiam afastar.

Olhando agora com mais atenção, conseguiu identificar o motivo maior de seus atlânticos devaneios: as montanhas. Elas ativam a imaginação, mas cerceiam o alcance. Funcionam como muralha. Enquanto o mar liberta.
Lembrou então das infindáveis horas que passava olhando o mar.
E das mais improváveis viagens mentais que aconteciam nesses momentos. Dava de tudo: desde “Podia pular uma baleia bem aqui na frente!”, passando por “Podia a Sandra Bréa aparecer nuazinha no por do sol...” e chegando a tsunâmica premonição “E se o mar recuasse até o farol e viesse uma onda gigantesca?”. Tudo isso e muito, muito mais, vinha fácil, fácil. Era só sentar na areia e ficar olhando, escutando e entranhando a grandeza inexplicável dessa constante inconstância.

E hoje, aqui, as viagens param logo ali.
Naquelas lindas ondas que nunca vão quebrar.
Resta sair da varanda, pegar uma cerveja bem gelada e prometer: “Na próxima vez que eu for ao Rio vou aproveitar mais!”