POR QUÊ, RAPHAELLA?

Depois de algumas horas confinados numa moderna lata de sardinhas, aterrissamos em João Pessoa. Amavelmente recepcionados (acho muito chique ver meu nome na plaquinha), somos embarcados num micro-ônibus com ar condicionado, musiquinha ambiente e a indefectível e falante guia com um impagável sótaque nordéstino que nos brinda com diversas informações inúteis e a grande questão:

-Nossa bandeira tem a palavra Nego. Vejam bem, não é nÊgo. É nÉgo. Aí vocês perguntam: “Por quê, Raphaella?” E eu respondo: “Vocês só vão saber quando fizerem o nosso espetacular cititúr que sai amanhã às oito e dez da manhã!”

Dou uma olhadinha de esguelha para a madame e confirmo meus pensamentos. É ruim, hein? Pi-ri-go da gente, em plena folga, acordar a essa hora da madrugada pra fazer cititúr!

Nosso hotel é o último da lista e minha mala sumiu. (Ainda bem que foi a minha...)
-“Por quê, Raphaella?”
Ela mata a bola e entrega de primeira: -“Por quê, Adroaldo?” (Adroaldo é o atordoado motorista e arrumador de malas do buzunzim).
-“Deve de ter ficado no Tambaú Fléti. Aquele monte de gente desceu e a mulé falou que todas as que tinha fita vermelha era deles...”
Então, voltamos ao Tambaú Fléti. Telefonema para o quarto da grande família, filho envergonhado trazendo a mala, pedindo desculpas, tudo resolvido, chego são e salvo ao hotel, babando por cerveja e praia.

Inacreditável cidade é João Pessoa. Povo descansado, tranquilão mesmo, não se ouvem buzinas. Saí do hotel pra comprar cigarro e fui atravessar a rua; vinha um ônibus, o motorista piscou o farol e parou preu atravessar! Tô abestalhado até agora...

Praia civilizada, com espaço, sem sambinha, mar maravilhoso, areia branca, cerveja gelada e barata, chateação só a dos praticantes de frescobol - que se acham os donos do pedaço. Mas, não conseguem atrapalhar meu conceito de filial do paraíso.

-“‘Bora ficar pelado em Tambaba?”
Não mereci nem resposta.

Ponta do Seixas (só estive mais perto da África quando fui ao Egito) e depois praia do Jacaré pra ver o cabeludinho tocando o Bolero de Ravel. Tremenda roubada. Um monte gente atulhando os bares em volta, barcos e mais barcos lotados, o cara vem numa canoinha e finge que toca. Os bares botam o famigerado bolero em gravação. Só vale o visual do por do sol.

Incontáveis prédios em construção.
–“Por quê, Raphaella?”
–“A cidade está crescendo...”

Ora bolas! Depois dessa elucidante resposta concluo que o melhor a fazer é seguir o conselho da vendedora de salgadinhos na praia:
-“Dégústi!”.